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domingo, 11 de enero de 2015
sábado, 10 de enero de 2015
SOY UN SER INCOMPRENDIDO...
"Soy un ser incomprendido que se ahoga por el volcán de pasiones, de
ideas, de sensaciones, de pensamientos, de creaciones que no pueden
contenerse en mi seno y por eso estoy destinada a morir de amor…No soy
feliz porque la vida no ha sido hecha para mí, porque soy una llama
devorada por sí misma y que no se puede apagar; porque no he vencido con
libertad la vida teniendo el derecho de gustar de los placeres, estando
destinada a ser vendida como antiguamente los esclavos, a un marido…”
Nahui Olìn (1893-1978), poeta y pintora mexicana
Nahui Olìn (1893-1978), poeta y pintora mexicana
viernes, 26 de diciembre de 2014
DE CARNE Y HUESO
"Un péndulo de carne y hueso
toca el abecedario.
Las nubes respiran en los cajones.
Una escalera de mano sube por una escalera
de mano y lleva a la espalda
a la mujer escalera.
El espacio está sobre aviso.
Ya no duerme como la leche.
Se columpia en la lengua
de un recuerdo piadoso.
El espacio está bien lavado.
La desnudez de una cruz
la descripción de una lágrima
la descripción de una gota de sangre
en una gruta de carne y hueso.
En el plano ruidoso de nuestro siglo
un cordelito perdido
se pone a contarnos
que sirvió para hacer bailar
pirámides de carne y hueso
sobre sus vértices
como peonzas.
Dame de tus montes,
tienes más de mil.
Yo te daré a cambio
viento y porcelana de viento.
Te daré árboles mutilados
con manos de puntillas.
Te daré una corona de carne y hueso
y un gran sombrero lleno de miel.
Te daré además
uno de mis jardineros
que me riega de día y de noche"
Jean Arp (1887-1915) poeta y escultor francés
toca el abecedario.
Las nubes respiran en los cajones.
Una escalera de mano sube por una escalera
de mano y lleva a la espalda
a la mujer escalera.
El espacio está sobre aviso.
Ya no duerme como la leche.
Se columpia en la lengua
de un recuerdo piadoso.
El espacio está bien lavado.
La desnudez de una cruz
la descripción de una lágrima
la descripción de una gota de sangre
en una gruta de carne y hueso.
En el plano ruidoso de nuestro siglo
un cordelito perdido
se pone a contarnos
que sirvió para hacer bailar
pirámides de carne y hueso
sobre sus vértices
como peonzas.
Dame de tus montes,
tienes más de mil.
Yo te daré a cambio
viento y porcelana de viento.
Te daré árboles mutilados
con manos de puntillas.
Te daré una corona de carne y hueso
y un gran sombrero lleno de miel.
Te daré además
uno de mis jardineros
que me riega de día y de noche"
Jean Arp (1887-1915) poeta y escultor francés
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